Moi, 5 ans, esclave de vos rêves. Il est des pays à un vol d’hirondelle, où les ventres des femmes fabriquent des esclaves, âmes sacrifiées sur l’autel du profit. Pupilles hébétées, de la peau racornie sur des os déformés, poumons silicosés. Il est des pays à un vol de corbeau, où des buses cupides se repaissent avides d’entrailles innocentes. Chaussures dernier cri vêtements flambant neuf, l’illusion, le paraître les bonheurs mercantiles. Vitrines et portants sont autant de potences. Sur les semelles vierges dans les plis des tissus, sont imprimés les râles d’enfants suppliciés. Sous un ciel assombri de laide hypocrisie, le soleil renarde des torrents de dégoût. « Où vont tous ces enfants dont pas un seul ne rit ? … Ils ne comprennent rien à leur destin, hélas ! » Victor Hugo. Les contemplations.
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